ПОТОК

            Думают, заточили тебя, мой Фахраддин,
Думают, заковали.
            Думают, что в руках у них, что один
В чёрном подвале.

            Думают, что тюремный лязг
Громче, чем голос.
            Думают, ты теперь без нас,
Мы теперь порознь.

            Думают, что тебя согнут,
Что уничтожат.
            Думают, их безбожный суд
Больше, чем Божий.

            Только всё не так, мой Фахраддин,
Мы-то ведь знаем,
Дух твой среди горных вершин
Неубиваем.

            Голос твой бьётся в сердцах,
Не замирает.
Вижу черты твоего лица,
Вот как бывает!

            Чувствуешь ли, мой друг,
Мы с тобой рядом.
Гром разразится вдруг
Мощным раскатом;

Смоет труху и грязь
Быстрым потоком.
Освободит всех нас
В мире жестоком.